Só...

Tão só, o mais possível só, e nem por isso com uma vontade de me tornar mais só, nem menos só, do que já me tornei. É bom estar sozinho quando tudo o resto que vemos não é mais do que uma ilusão, que em forma de noite, por lá se passeia, não menos do que uma fracção dessa mesma noite, que vestida de um manto negro, nada de novo traz senão a escuridão. São longas histórias, estas, de estórias mal escritas mas nem por isso bem dormidas.
Sentindo que ser ignorado não é menos que ser visto e olhado, e não sentido, e pouco mais que reconhecido e esquecido, é tudo uma forma de ver quem se quer ver, como espectador, tão espectante que não dói, apenas mói.
Mais que cansaço, é um óbice em forma de uma ignorância tão aparente que de tão transparente ser se confunde com a mórbida inocência de quem um dia se quis passar por melhor, por diferente. Quando tudo o que nos oprime, nos ilude, e que tudo deve ser diferente num espaço de tempo tão curto, que de tão pequeno ser, acabará por não se ver, sequer existir.
Porque não voltar as costas a um passado recente de formas tão geométricas, o mais possível esquecidas, tardiamente lembradas, que apenas ganham formas em pequenos pedaços de sonho que julgo lembrar em noites volvidas, mais uma vez bem dormidas e só por isso, menos bem escritas.
Melhor do que estar perto, quando mau é estar longe, é estar longe de quem nunca nos quis ter assim tão perto...