fotografia...

... o velho que lê um jornal compulsivo, que bebe o café nervoso enquanto murmura ditongos de gracejo pelas palavras que transforma em suas, à medida que as lê.

O dia era de chuva amiúde.

O cansaço toma conta das caras de final de semana.

... e a chuva não pára.

As pessoas amontoam-se e empurram-se. Tropeçam e odeiam-se.

Ao longe, dois amantes, que trocam sorrisos e se beijam.

... e eles amam-se...

Amanhã, o velho continuará a dissecar as mesmas palavras que se tornaram suas confidentes, as pessoas vão continuar a amontoar-se, e os amantes a amarem-se, mesmo que a chuva não pare, haverá sempre um beijo por dar, no fundo de uma nossa rua.

para ti...

... esse abandono precoce de uma primavera tardia, de um dia de sol que não desculpa o frio que nos destrói a vontade de seguirmos viagem.
trocado por tudo, deixado sem nada, ficam apenas momentos de um passado amado, por entre letras de um novo alfabeto, que julgava termos somado.
... muito menos sou, do que alguma vez pensei ser.
pois então, escravo de uma vida que não entende coisa alguma ...